Livatino – Il giudice e i suoi assassini

La cosa più sconcertante di Livatino – Il giudice e i suoi assassini è il cartello che, in apertura di tutti i quattro episodi della miniserie, ci informa sul fatto che, pur essendo basati su una storia vera, “scene, personaggi, nomi, luoghi ed eventi narrati sono stati rielaborati liberamente a fini drammaturgici”. Concetto confermato alla fine, dove viene ribadita la rielaborazione “per finalità artistico-narrative” di “alcuni riferimenti a persone, enti e soggetti pubblici e privati, nonché ai loro ruoli, ai dialoghi e a vicende realmente accadute”. Niente di strano, essendo pratica abbastanza comune nei biopic. Eppure, c’è un momento in cui uno sgomento giudice Rosario Livatino apprende della nomina a ministro dei Trasporti di un certo “onorevole Burgio”, molto controverso e già noto agli inquirenti. Ora, scoprire chi si celi dietro quel politico è abbastanza facile; meno immediato scoprire le vere identità di altri personaggi (a parte le vittime della mafia Falcone, Borsellino, Giuliano Guazzelli).

Dando per assodato che si tratti solo di “fini drammaturgici”, è abbastanza sorprendente che una miniserie dedicata a una figura pubblica molto amata e celebrata, un magistrato ucciso da Cosa nostra nel 1990 e oggi celebrato come beato dalla Chiesa, debba rinunciare a nomi e cognomi ben noti alle cronache. Ed è curioso che ciò si verifichi in una stagione in cui l’audiovisivo italiano sembra generalmente disinteressato all’impegno, all’esercizio della memoria, all’omaggio alle vittime della mafia. Quasi a suggerire, forse indirettamente, che è ancora problematico (ancora?) e perfino imbarazzante (per alcuni, magari per chi non è stato insensibile alla criminalità) parlare di storie che appartengono al patrimonio valoriale di una collettività.

In questo senso, al di là della perplessità di fronte a una restituzione fedele nei fatti ma romanzata in altri passaggi, una miniserie come Livatino ci ricorda quanto abbiamo bisogno di un servizio pubblico all’altezza della sua missione, capace di unire tensione morale e presa popolare per offrire l’elogio di una vita esemplare. Non sorprende che alla regia ci sia un veterano come Michele Placido, regista consapevole delle potenzialità del mezzo (l’autocitazione di La piovra non è narcisismo ma fa capire l’impatto di quello sceneggiato perfino nel tessuto sociale che inquadrava) e legato a un’idea di un cinema solido e civile (Placido cita Francesco Rosi tra le influenze e ci fa vedere Livatino al cinema per Porte aperte, il film di Gianni Amelio tratto da Leonardo Sciascia).

Per consegnarci tanto la vicenda umana quanto il contesto in cui si rivela, Placido (anche sceneggiatore con Angelo Pasquini e Fidel Signorile, mentre al soggetto ha contribuito anche Toni Trupia) procede su due binari. Da una parte segue Livatino (Giuseppe De Domenico, visto in Vermiglio), giovanissimo magistrato che, nell’Agrigento di fine anni Ottanta, combatte il potere mafioso colpendone patrimoni, interessi economici e radicamento nel territorio, suscitando l’ammirazione di alcuni colleghi e l’ostilità di altri collusi con la malavita, ma anche la preoccupazione degli anziani genitori (Nino Frassica e Matilde Piana) e della compagna (Michela De Rossi). Dall’altra c’è un gruppo di giovani stiddari, cresciuti nella povertà e pronti a diventare il braccio violento della mafia, compreso il ventenne Tano (Leonardo Maltese) che trova un “riscatto” nella fratellanza criminale.

Destinate a incrociarsi tragicamente il 21 settembre 1990, giorno dell’uccisione di Livatino, le strade dei due giovani procedono parallelamente, inquadrando una sorta di doppio romanzo, da una parte di formazione e dall’altra di de-formazione, in una terra che è bella e dannata, contraddittoria e complicata, dove si può morire facendo il proprio lavoro. Il giudice e i suoi assassini, appunto. Navigato com’è, Placido non si discosta dal modello di una fiction onestamente tradizionale, anche se non rinuncia a qualche passaggio più audace soprattutto nella descrizione dei mafiosi. E questo perché ha ben chiaro che in primo piano c’è la testimonianza umana di colui che, con un certo disprezzo, venne definito “giudice ragazzino” (da cui il titolo del bel biopic con Giulio Scarpati).