Erano più di quarant’anni che Glenn Close meritava un Oscar

“A Hollywood ci sono solo tre età: bambola, procuratore legale e a spasso con Daisy” diceva Goldie Hawn nel Club delle prime mogli, dove interpretava un’attrice quarantacinquenne la cui carriera era già in declino perché considerata ormai bollita. Il personaggio di Hawn inquadrava in modo piuttosto preciso la condizione femminile nel sistema cinematografico americano, un dato che si vede anche nell’età media delle vincitrici dell’Oscar come migliori protagoniste (più o meno 36 anni, otto in meno rispetto agli uomini). E pensiamo a una serie degli anni Ottanta come la spumeggiante Cuori senza età (in originale The Golden Girls): a rivederla oggi, fa impressione constatare quanto tre sessantenni siano percepite dalla società come anziane al crepuscolo. Quarant’anni dopo possiamo dire che le cose sono cambiate, basta vedere una comedy dai temi analoghi come Gracie & Frankie in cui le protagoniste sono splendide ottantenni.

Ora, il tema qual è? Il tema è che, soprattutto in passato, più il tempo passava e più le attrici, anche le più grandi, dovevano rinunciare a  un Oscar per un motivo molto semplice: non c’erano ruoli, figuriamoci degni di una statuetta. Le eccezioni c’erano ma, appunto, erano – sono – eccezioni. Katharine Hepburn ha vinto tre Oscar dopo aver compiuto 60 anni, ma era Katharine Hepburn. Jessica Tandy ne ha vinto uno a 80 per A spasso con Daisy. Geraldine Page ha dovuto aspettare i 60 anni e l’ottava candidatura (morì un anno dopo la vittoria). Perfino Meryl Streep, la recordwoman dell’Academy, ha conquistato il terzo Oscar a 62 anni dopo, a trent’anni dal primo.

Ma è lunga la lista delle grandi dimenticate della storia dell’Academy, generalmente nominate prima dei 40 anni e poi ignorate (prima di tutto dai produttori) fino al tardivo risarcimento alla carriera, da Barbara Stanwyck a Gena Rowlands passando per Rosalind Russell, Myrna Loy, Lauren Bacall, Angela Lansbury, Maureen O’Hara, Liv Ullmann. E Deborah Kerr che, dopo sei candidature andate a vuoto, fu celebrata nel 1995, consegnatole da Glenn Close. Che, nella notte di domenica 15 novembre, dopo otto nomination, riceverà finalmente un Oscar alla carriera.

Glenn Close avrebbe meritato un Oscar già quarant’anni fa, quando guadagnò tre nomination consecutive come miglior attrice non protagonista. La prima addirittura con il suo esordio sul grande schermo, Il mondo secondo Garp (1982), in cui dà vita all’ingombrante mamma del protagonista, una femminista che violenta un soldato pur di avere un figlio da crescere da sola. Performance clamorosa, sconfitta da Jessica Lange (che, candidata come protagonista di Frances, fu “compensata” con la statuetta per Tootsie).

La seconda nomination arrivò un anno dopo, unica interprete segnalata dall’Academy nel corale e seminale Il grande freddo (1983). Ed è una masterclass dell’understatement, come si vede nel magnifico carrello in avanti che la stringe fino al primo piano sulle note di When a Man Loves a Woman: è la meno istrionica del gruppo, la più protettiva e premurosa, ma ha un momento devastante quando la vediamo nuda, sotto la doccia, a piangere disperata per la morte del suo primo amore (difficile battere l’incredibile Linda Hunt nel ruolo di un ragazzo in Un anno vissuto pericolosamente). E questa dimensione romantica senza melassa, luminosa fino all’idealizzazione fotogenica (l’alone che l’avvolge sugli spalti) si scorge anche quando si incarna nel grande amore del protagonista in Il migliore (1984, vinse Peggy Ashcroft in Passaggio in India). Segno della versatilità sorprendente di un’attrice ancora relativamente “nuova” eppure già vicina ai quarant’anni, evidente riscatto rispetto alle abitudini hollywoodiane.

Che Close sia una delle più grandi interpreti della sua generazione non è un’opinione, così come il fatto che meritasse l’Oscar già nel 1988, quando turbò chiunque dando vita a una delle più spaventose villain del cinema americano: Alex Forrest, disperata e disturbante stalker di Michael Douglas in Attrazione fatale (1987). Conscia dell’antipatia di una donna disposta a distruggere la vita del suo amore pur di poterlo avere, cannibalizza meravigliosamente il film e ne esalta la mostruosità instaurando un’inquietante empatia con lo spettatore. Vinse Cher per Stregata dalla luna. Dovette soccombere anche l’anno dopo, ancora una volta alle prese con un personaggio deplorevole ma destinato all’immortalità: la mefistofelica Marchesa du Merteuil, affascinante quanto manipolatoria antieroina (“Sono nata per dominare il vostro sesso e per vendicare il mio”) di Le relazioni pericolose (1988), ma nemmeno il memorabile finale (il simbolico struccaggio allo specchio) bastò per la statuetta (andò a Jodie Foster per Sotto accusa).

Oscar a parte, sono due ruoli che basterebbero a giustificare un’intera carriera. Che, tra i quaranta e i sessant’anni, riuscì a muoversi in primo piano e su più fronti, dal dramma (la moglie in coma irreversibile di Il mistero von Bulow) alla commedia (l’ambiziosa e autorevole caporedattrice di Cronisti d’assalto), passando per la sua versione di un personaggio iconico (Crudelia De Mon in La carica dei 101), la serialità di prestigio (Damages ma anche The Shield), il teatro mai abbandonato (il cavallo di battaglia è il musical tratto da Viale del tramonto, personaggio del tutto lontano dall’indole della signora). L’Academy tornò a occuparsi di lei quando si calò nei panni di Albert Nobbs (2011): progetto molto sentito e bell’esca da Oscar, peccato che arrivi nell’anno in cui Streep si trasforma nella Thatcher (c’è sempre qualcuna che si trasforma più di te).

Ormai amata e rispettata, capace di cogliere occasioni spesso precluse a attrici della sua età e ben contenta di farsi strapagare nei blockbuster (la leader dei Nova Corps nei Guardiani della Galassia, ora Hunger Games. L’alba sulla mietitura), Close fu davvero vicina all’Oscar come protagonista di The Wife (2017), uno di quei personaggi che capitano poche volte nella carriera: è la ghostwriter di suo marito, un venerato scrittore che ha appena vinto il premio Nobel, che non regge più la pressione di una vita nell’ombra e decide di emanciparsi da quella figura così castrante. Close aveva 72 anni, la sua interpretazione matura, titanica, magistrale, l’Oscar sembrava spettarle di diritto dopo otto candidature in quarant’anni. E poi vinse Olivia Colman per La favorita.

Stesso copione due anni dopo, quando in Elegia americana (2020) si trasformò nella burbera nonna del futuro vicepresidente JD Vance: pur eccellente nel recitare servendosi di e non affidandosi a un ingrato ma coerente makeup, Close scontò la cattiva ricezione di un film troppo greve (la statuetta andò a Youn Yuh-jung per Minari). Tuttavia, questa rinnovata attenzione le ha concesso una seconda giovinezza, forte della padronanza di un’impressionante gamma emotiva che si rivela in partecipazioni audaci e poco conformiste (citiamo almeno l’imprevedibile villain di Wake Up Dead Man: Knives Out e il super camp All’s Fair).

E non è un caso che Javier Ambrossi e Javier Calvo l’abbiano voluta per un cameo “militante” in La bola negra, dove in pochi minuti sfodera uno spagnolo impeccabile interpretando una professoressa, esperta di Federico García Lorca, che mette in campo uno dei grandi temi del film (il rapporto degli spagnoli con l’eredità culturale e i fatti della storia che ci interessano perché riguardano le persone). Un’apparizione cruciale diventata meme sui social. È l’anno perfetto per un premio alla carriera, un Oscar che celebra “la sua impareggiabile gamma emotiva con la quale ha dato vita ad alcuni dei personaggi più complessi del cinema”.